17 février 2007
Pas un mot...
Il ne me passe rien par le bout des doigts. Pas un mot. Pas un mot. Pas un mot. Suis-je déjà parti ? Enseveli par la gangue ? Pas un mot potable à choper sous la fontaine. Je dois oublier les jours d’hier. Ces longs instants d’impuissance face à la machine à broyer. Pas un mot. Pas un mot. Pas un mot. Il ne me passe plus rien par le bout des doigts.
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